mejorlavidasimple

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jueves, 27 de abril de 2017

no es un lugar

aquí
hay espinas a las que les salen rosas y se incomodan,
rosas que acaban arrancadas
porque las propias espinas las devoran.
hay jardines enteros
de amapolas.


el tiempo es frío
como el papel de plata arrugado en el cesto de la ropa,
asido entre dos olas hasta ser una bola.
la vida es indigesta,
como una lava dura

o una arena cruda.

aquí
las agujas se mueven locas,
están sobre la nuez del que seca sus sobras sobre un cartón de vino y a la sombra,
del que huele a corral de rutina,
del que sabe que sus hijos, le ignoran.
aquí
de nada sirve escupir al reloj ni limpiarse las botas.


no corras, y dile que le odias,
pero quítate el cuchillo de la boca
o pensará que aún le quieres
que estás turbada
o que le adoras.


en el parque
hay borrachos con móviles que hablan en español con Roma,
con París, con Dublín,
con pasarelas de moda.
hay colgantes de lana en las ramas que están siempre sin hojas,
hay lilas, lo sé,
pero son de otra.


aquí
no hay forma de aislar las penas,
las emociones se sientan a la mesa,
el mejor y el peor momento, se mezclan.

durante el día
sale de los labios una lágrima,
del estómago un grito,
y la saliva que tragas, sale de la mirada.

cuándo alguien
quiere saber qué te pasa,
nunca aciertas a decir nada y les cuentas
tu vida inventada.

no corras, y bórrate la tinta de la cara,
vas a quitar la piedra de la almohada o no lograrás dormir en esta cama,
nadie
cambió las sábanas.
aquí
no hay noches
pero hay lámparas oscuras,

polillas con reproches,
animales nocturnos que tienen sueños torpes.
y hay campos

cultivados por él,
abonados por él,
vigilados por él.
por eso mañana vas a salir de aquí sin recoger tus cosas
fingiendo que estás loca,
o pensará que aún le quieres
que aún sigue siendo la espina

que devora
la rosa.

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