mejorlavidasimple

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lunes, 16 de marzo de 2015

Delante

Delante, delante no hay nada,
me lo dicen dos manos de mujer
que sólo yo sé
empiezan a aflojarse,
a hincharse, a doblarse cuando la tarde escapa,
me lo dicen estas curvas que ya no contengo,
estas canas que como un truco de magia
y según la luz,
nacen entre el césped y la ropa gastada,
entre el cristal y este rostro,
entre el espejo y mi reflejo.
Delante, delante no hay nada,
porque detrás están todos los calcetines largos,
el uniforme azul,
el gesto articulado
que reventaba mis labios de un placer combinado.

Detrás, detrás está el adiós en musidos puertos
donde de lo que obtuve,
quedó un solo punto cierto

en la curva afilada de un horizonte hambriento.
Están los naufragios aceptados,
los vasos llenos de abrazos ahogados,
los enemigos buenos
que sin saberlo, te roban un mal momento,
y está, ese perfume fuerte de hembra
que guarda la colmena,
que ahuyenta de la cría tierna
la mirada del lobo
que duerme siempre, demasiado cerca.
Delante, delante no hay nada,
soy hoy la versión incrementada de la misma planta,
el planeta tendido en la ventana, entre galaxias,
la estrella de mar picada por gaviotas, dolida por el sol,
que aguarda con cierta inquietud las horas.
Y danzo, ahora o desde siempre,
un baile intermitente del que no recuerdo
ni siquiera los pasos,
y menos,
a quién agarro.
En ese detrás, se hunden bocetos y objetos
que flotan en un azul modesto,

que descienden lentos
al fondo que acuna igual
a monstruos errados
que a lunas caídas del beso.
Detrás, detrás están esas columnas asimétricas

hechas de piedra y papel, en tinta de color incienso,
esas esquinas secas a las que la lluvia negra no llega,
folios que tumbará la noche
cuando con un golpe borroso, nos toque.
Delante, delante no hay nada,
y detrás no estabas,
y si detrás no estás,
puede que un día me canse
de mirar por ti este hoy a la cara,
y puede, que nada de lo que haga valga,
pero he dicho puede,
que es como decir quizás
o decir casi nada.

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