mejorlavidasimple

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viernes, 7 de febrero de 2014

El cuerpo

Ella, deprisa, cansada,
esperando a que vuelva.
Prevé la llegada,
el baño, el olor de comida,
las horas muertas del día
van caídas.
Una conversación breve, acotada,
el cruce de miradas
corteses, caducadas.
No hay preguntas de ida, ni de vuelta,
conservas en lata,
botes cerrados, alineados,
cada cosa visible
en el lugar errado,
no se dan cuenta.
Si alguna vez, hubiese.
Ella ordena, perdona,
las piernas le pesan,
la piel reseca,
nuevas canas, nuevas grasas,
ya no estrena nada,
su cuerpo es lo que es,
no lo que fue,
no interesa mañana.
Con lesiones antiguas
se sienta,
descubre un hilo suelto,
tira, rompe la falda,
pone el dedo
en la costura abierta,
cierra heridas, las físicas,
las otras.
El tiempo ya no es viento,
ya no mueve, ya no mece,
ya no cuida de ella.
Su tos errante molesta,
y el color del sofá
igual al de hace años.
Si alguna vez, pudiese.
Ella cree sólo en dudas,
cabeza atrás, el cuello cruje,
relee una opinión
entran motas de polvo,
un cuerpo sin un alma
no es un cuerpo,
Lo contrario,
es también cierto.

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