mejorlavidasimple

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jueves, 17 de octubre de 2013

Pronóstico reservado

Entras a buscar mi derrota,
entre la ropa amontonada
que dejamos horadada de abandonos.
Sin ganas de mirarte, te recibo,
oyendo tiros blandos en mi pecho
ese precipicio íntimo que cavaste
con el lodo de una noche honda,
en cama sin bazar ni aromas.
Vienes lentamente,
con esa lluvia tan tuya y tan fina
de placeres y mujeres, llena de lanzas.
Sin ganas de abrazarte, te saludo,
y observas sin muecas
el frente frío que cruza mi costa,
pronóstico de días reservado
al libro que ha de llegar cerrado.
Soy tormenta de dudas
en un horizonte preso,
y pluma en el tintero
con la punta mojada en oro negro.
Sin ganas de escucharte, te miro,
hay en tus labios secos,
un mal de navegante que regresa
a una casa con cuarto sin misterio,
no entiende la nieve en las cortinas,
tanta calma instalada
después del crudo infierno.

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