mejorlavidasimple

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viernes, 30 de noviembre de 2012

Tos y noviembre

No puedo en la tarde dibujar palomas,
no cabe en esta hora ninguna frase escrita,
todo se mueve y se transforma.
Juego las piezas blancas,
sobre los cuadros negros de la suerte.
En el tablero del mundo,
nunca parece estar la vida disponible.
Sin historias de locos,
no brotan horizontes, ni crecen utopías.
Resbala algún recuerdo
por el hueco del tronco que reposa.
Muevo las manillas del tiempo
para cambiar el nombre que recorren,
como unas manos cálidas e imperfectas,
ebrias de desencuentros y afonías.
Va cayendo esa bruma apagada,
que es la tarde a lo lejos, en retirada.
Dentro, en ese espacio del alma
que aún nos deja perplejos,
van juntándose voces desabrigadas,
miradas en éxodo permanente hacia miradas,
corazones ambulantes en transporte público.
Lo miro todo, cansada de repente;
aún existe un faro fino, luminoso.
Respiro y tropiezo.
“Pero ¿en qué va usted pensando?”
“Disculpe, es su tos de noviembre”.

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